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沈映寒不知道自己走了多久。

裂隙里没有时间。或者说，时间在这里是另一种东西——不是直线，不是圆圈，是某种她无法理解的结构。她走一步，可能是一秒，也可能是一年。她停一下，可能是一瞬，也可能是一辈子。

她的左眼在烧。

那种烧不是疼痛，是某种更深的东西。像有什么东西在瞳孔后面生长，根须扎进视神经，沿着血管蔓延到大脑深处。她能感觉到那些根须在动，在探索，在翻找什么。

找她的记忆。

她不记得自己是谁。不，这句话不准确——她记得自己的名字，记得沈昭，记得灵州的老宅子，记得父母的样子。但她不记得自己为什么会在裂隙里，不记得左眼的封印是谁设的，不记得那个穿青色官袍的男人。

但她记得他的手。

那双手。骨节分明，指节上有老茧——不是握笔的茧，是握刀的茧。那双手杀过她。她记得。她不记得那个人的脸，不记得他说过什么话，但她记得那双手刺穿她胸口时的感觉。

冷的。

刀是冷的。手也是冷的。但血流出来的时候是热的。热血流过冰冷的刀刃，流过冰冷的手指，滴在雪地上，发出细微的“嘶”声，像烧红的铁丢进水里。

雪。

那天下了雪。

沈映寒停下脚步。她站在裂隙的某一层——她不记得是第几层了。周围是暗红色的光，光里面有东西在游动。那些东西没有形状，没有颜色，没有声音，但她知道它们在看她。

它们一直在看她。

从她走进裂隙的那一刻起，它们就在看她。不是好奇，不是敌意，是某种更古老的东西——是等待。它们在等她想起来。

想起来什么？

“你回来了。”

声音从光里传来。不是一个人的声音，是很多人的声音叠在一起，像合唱，像回音，像无数人在深山里同时喊同一个字。

“你是谁？”沈映寒问。

“你不记得了？”

“不记得。”

“那你记得什么？”

沈映寒沉默了一会儿。“我记得雪。记得血。记得一双手。”

“那双手。”

“是。”

“你还记得别的吗？”

“不记得了。”

光里的东西动了一下。它们聚集在一起，形成一个模糊的形状——人的形状。有头，有躯干，有四肢，但没有五官，没有皮肤，只有暗红色的光。

“你应该记得。”那个形状说，“你死过。”

“我知道。”

“你知道你怎么死的吗？”

“被人杀的。”

“被谁？”

“不记得了。”

“你看看。”形状伸出手——如果那能叫手的话——指向暗红色光的深处，“看看那里。”

沈映寒看过去。

光在变化。暗红色退去，像潮水退潮，露出下面的东西。是地面。石板地面，上面有雪。雪是白色的，但在暗红色的光下变成了粉色，像被血浸透了。

雪地上躺着一个人。

女人。穿着墨绿色的襕裙，头发散开，铺在雪地上。她的左眼是睁开的，瞳孔里有金色的纹路——和沈映寒左眼的一模一样。

她的胸口插着一把刀。

刀柄露在外面，木质，没有花纹。刀身没入胸口，只露出一小截。血从伤口渗出来，染红了墨绿色的襕裙，染红了白色的雪。

沈映寒看着那张脸。

那是她自己的脸。

“这是第五次轮回。”形状说，“第五年冬天。灵州。裂隙在你体内，杀你才能关裂隙。他选了杀你。”

沈映寒没有说话。

“他哭了。”形状说，“你知道他为什么哭吗？”

“不知道。”

“因为他爱你。”形状的声音变了，不再是合唱，变成了一个人的声音。低沉的，沙哑的，像很久没说过话的人，“但他杀了你。”

沈映寒的手在抖。

“他杀了你之后，裂隙关了。灵州保住了。但三天后，裂隙重新打开，吞噬了整座城。你的父母死了。你的弟弟——”形状停了一下，“你弟弟没死。他逃出来了。但他看到了你尸体。他知道是你杀了他姐姐。”

“不是他。”沈映寒说。声音很轻，但很坚定。

“什么？”

“不是他杀的。是裂隙。”

“没有区别。刀是他捅的。”

“但他哭了。”

形状沉默了。

暗红色的光重新涌上来，淹没了那个场景。雪地、尸体、刀——全部消失了。只剩下光，和光里那些游动的东西。

“你想见他吗？”形状问。

“谁？”

“杀你的人。”

沈映寒沉默了很长时间。

“他在外面。”形状说，“他在准备进来。他要带你出去。”

“他为什么要带我出去？”

“因为他在赎罪。”

“他杀了那么多人，赎得完吗？”

“赎不完。”形状说，“但他试了八百年。”

八百年。

沈映寒闭上眼睛。

左眼的封印在烧。烧得更厉害了。那些根须在翻找，在挖掘，在把深埋的东西往上推。她看到了一些画面——不是刚才那个雪地的画面，是别的。

一个年轻人。穿着青色的官袍，比她刚才看到的那个更年轻。他在笑。他在笑什么？她不记得了。但她记得他的笑。眼睛弯起来的弧度，嘴角上扬的角度，牙齿露出来的颗数。

他笑起来的样子，像冬天里的太阳。不热，但亮。

“映寒。”

他在叫她。

声音和刚才形状模仿的不一样。不是沙哑的，是清澈的，像山里的泉水。

“映寒，你看，下雪了。”

她伸出手。雪花落在掌心里，没有融化——她的手比雪还冷。

他握住她的手。他的手是热的。

“冷吗？”

“不冷。”

“骗人。你嘴唇都紫了。”

“那你还问。”

他笑了。就是那个笑。眼睛弯起来，嘴角上扬，露出两颗虎牙。

“因为我想听你说不冷。”他说，“这样我就可以这样——”

他把她的手塞进自己的袖子里。他的袖子很暖，里面有体温，有他的味道。说不上是什么味道，但她记住了。

她记住了。

八百年前的味道。她记住了。

沈映寒睁开眼睛。

左眼流下一滴泪。金色的。落在裂隙的地面上——如果那能叫地面的话——烧出一个小小的洞。洞里面有光，不是暗红色的光，是金色的光。像日出。

“他想起来了。”形状说，“他想起你了。”

“他想起什么了？”

“他想起你的脸了。”

沈映寒的身体震了一下。

“他什么都不记得了。”形状说，“他失去了恐惧、快乐、悲伤、愧疚、爱、希望、愤怒、信任。他连你的脸都不记得了。但昨天，他的手抖了一下。”

“手抖？”

“他看你的手镯。他送的。断的那个。他的手抖了。”形状的声音越来越轻，“八百年，他第一次手抖。”

沈映寒低头看自己的手腕。

玉镯。墨绿色的。断成了两截，用金丝箍在一起。金丝已经发黑了。她不记得是谁送的，但她从来没有摘下过。睡觉不摘，洗澡不摘，进裂隙也不摘。

她不知道为什么。

现在她知道了。

“他要进来了。”形状说，“他在选人。十个人。他要带你出去。”

“他能做到吗？”

“不知道。”

“前八次呢？”

“前八次他都失败了。”

“那这次呢？”

形状没有回答。它开始消散，暗红色的光从中间裂开，像被什么东西撕开了一道口子。口子那边是黑色的，黑到什么光都没有。

“这次不一样。”形状消散前说了最后一句话，“这次他什么都不选了。”

“什么意思？”

“前八次他都在选。选谁活，选谁死。这次他不选了。都活。”形状的声音完全消失了，只剩下最后几个字在暗红色的光里回荡，“都活。”

沈映寒站在原地，看着那个口子慢慢愈合。

左眼的封印不烧了。但它留下了一样东西——一个画面。清晰的，像刀刻在石头上的。

那个男人的脸。

不是年轻的，是现在的。洗得发白的青色官袍，深褐色的眼睛，没什么表情的脸。右手的指甲掐进掌心，血从袖口滴下来。

她不记得他的名字。但她记得他的脸。

现在她记住了。

“陆怀舟。”她说出这个名字的时候，左眼又流下一滴泪。

金色的。

落在暗红色的光里，像一颗星星。

裂隙外面，陆怀舟站在后院门口，看着暗红色的光。

他的手插在袖子里。掌心有伤，结了薄痂。但他没有感觉到疼——不是感觉不到，是没在意。

“大人。”沈昭站在他身后，“你刚才是不是……抖了一下？”

“没有。”

“我看到了。你的右手。”

陆怀舟没说话。

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