陆怀舟转身，往回走。走了三步，停下来。前面没有路了。粉白色的光从四面八方涌过来，像潮水，像血，像八百年前灵州城的那场雪。路不见了，裂隙不见了，钦天监不见了。什么都没有了。只有粉白色的光，和他们三个人。

“大人——”沈昭的声音变了。

“别怕。”陆怀舟的声音很平，“这是完美分支。不会伤害你。它只会给你最好的东西。你不累了，不疼了，不困了。你年轻了，有力气了，眼睛亮了。这是你想要的。它给了你。”

“但这是假的。”

“假的也好。假的，不疼。”

沈昭看着陆怀舟的脸。他的头发黑了，背直了，手不抖了。他站在粉白色的光里，像一个四十岁的人，不像一百二十岁。他好看了。和八百年前灵州城街上一模一样的好看。但沈昭哭了。因为他知道，这是假的。

“大人，”他的声音哑了，“您不要这样。您不要变年轻。您不要不疼。您不要——不要变成假的。”

陆怀舟看着他，看了很久。粉白色的光照在他脸上，他的眼睛很亮，和八百年前灵州城街上一模一样的亮。

“沈昭。”他叫他的名字。

“嗯。”

“你知道这是假的？”

“知道。”

“你怎么知道？”

“因为我不应该不累。我在裂隙里走了五十天，我应该累。因为我不应该不疼。我心疼了五十天，我应该疼。因为我不应该年轻。您老了，我也应该老了。您老了一百二十岁，我也老了五十天。我不应该不累，不应该不疼，不应该年轻。这是假的。”

陆怀舟笑了。不是嘴角动一下，是真正的笑。眼睛弯起来，嘴角翘着。和八百年前灵州城街上一模一样的笑。

“你说得对。”他说，“这是假的。”

他伸出手，在粉白色的光里摸了一下。他的手穿过了光，像穿过水，像穿过空气，像穿过一面镜子。光碎了。粉白色的碎片飘散在虚空里，像星星，像雪，像八百年前灵州城的第一场雪。碎片后面是裂隙，暗红色的，很暗，很淡，像快要灭的蜡烛。路还在，裂隙还在，钦天监还在。他们站在第三层的入口，一步都没有走。刚才的一切，都是假的。完美分支给他们的梦。

陆怀舟站在入口处，看着那道暗红色的光。他的头发是白的，背是弯的，手在抖。他没有年轻，没有不疼，没有不老。他站在裂隙里，一百二十岁，很累，很疼，很老。但他在笑。

“大人。”沈昭走过去，“您笑什么？”

“笑它是假的。笑我没有留下来。笑我选对了。”

“您怎么知道选对了？”

“因为疼。我还疼。疼就是对了。不疼，就是假的。”

沈映寒站在旁边，听到这句话，眼泪掉下来了。她还疼。左眼还疼，膝盖还疼，腰还疼。八百年的疼，还在。但她笑了。因为疼就是对了。不疼，就是假的。

“怀舟。”她走过去，握住他的手。他的手是凉的——不，什么都不是。没有温度。但她知道，他在疼。他一直在疼。

“走吧。”陆怀舟说，“回去。”

他们走出裂隙的时候，天已经黑了。月亮挂在槐树上，很圆，很亮。陆怀舟站在院子里，抬头看月亮。他的白发在月光下是透明的，背弯得像一张废弓，手指抖得像风中的枯枝。他在笑。

“大人。”沈昭站在他身后，“您今天差点留在里面了。”

“嗯。”

“您怕不怕？”

“不怕。”

“为什么？”

“因为你们在。你们会叫我。你们会告诉我这是假的。你们会带我出来。”

沈昭笑了。他转身走了。走到门口的时候，他回头看了一眼——陆怀舟还站在那里，看着月亮。沈映寒站在他旁边，靠在他肩上。月光照在他们身上，影子很长，交叠在一起。他想起陆怀舟说的话——“疼就是对了。”他笑了。这个人，疼了一百二十年，选对了。他选对了。

沈映寒靠在陆怀舟肩上，听着他的心跳。很慢，咚，咚，咚。像老钟，像裂隙核心最后一次跳动。她也在跳，很快，咚咚咚咚，像小兔子。慢和快碰在一起，像冬天和春天，像死去和活着。她听着听着，忽然觉得他的手在动。不是抖，是动。他的手指在她的掌心里动了一下，很轻，像在弹一首很慢的歌。

“怀舟。”她轻声说。

“嗯。”

“你在弹什么？”

“糖葫芦。一串八个。你小时候每天买一串。数了十年。三千六百五十串，两万九千二百个。”

沈映寒的眼泪流了满脸。她笑着哭，哭着笑。“你记得。”

“不记得。但手记得。手在数。不需要记忆。手自己会数。”

沈昭站在门口，听到这句话，笑了。他走出钦天监，走在月光下，走在回家的路上。他走得很稳，因为他知道，有人还在疼。疼就是对了。对了，就好。

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